Tú armabas las rupturas de los espejos de Dios en tiempo del
cólera,
dijiste de los patricios la fantasía de las
modas y otros especímenes.
Inventaste los alcaloides, asumiste presencia en
los semáforos
de la tarde sin importarte las caras que miraban
tu desnudez de ella
en oficinas y pasillos de hospitales cuando se
perdía la confianza
de la poesía en el asfalto y las ventanas. Ella
y tú dejaron de creer
en los astros, en la economía de Ares y las
lenguas de los reptiles.
Ven Augusto, escucha el llamado, parte hacia
fronteras a encontrar
tus muertos. Apenas mirarán tus ojos en el café
y el postre,
en el obsequio del amor maldito, en aquellas
sombras del arte.
Aquí el amarillo y el rojo existen en transacciones
de sonámbulos,
en espacios minimalistas por aparatos y
estaciones de guagua.
Augusto, hijo del homicidio y el suicidio, las
parteras acunan los planetas
que hoy se desprenden incalculables, y tú sueñas
por el agua.
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